dois de maio

um ano não é mais que um halo
círculo de sonho, um salto, um estalo
de dedos a tocar cordas vividas,
vívidas em memória, na história empoeirada
dos livros na estante.
o que guardo e levo comigo
são esses pedaços ternos de vozes,
abraços, cheiros, música e cena,
amigos são mesmo poemas vivos
a cada aniversário.

trago neste escapulário
o invisível alento de recordos,
que me protegem dos medos do tempo.
são restos de asas, risos pelos ventos,
cheiros de casas, rasas poças de
profundos sentimentos.
não há distância que meça
ou mesmo que impeça o dia
em deslindar momentos, tecidos
nestes novelos de prata.

tenho essa agonia nata de inventar
o que vivendo sei ser mais que
mera fantasia ou sonho.
tenho agora estes anos, e ponho-os
ao redor de mim, sem farsa de muralha,
antes como 33 centelhas recendendo
a preciosa vida, escorrendo, fina areia
pelas veias de minhas mãos.