As coisas podiam não concordar entre si, podiam até digladiar-se na minha cabeça que eu continuaria sabedor das necessidades mais imediatas, mais prementes de ação, para pronta reação posterior. O que eu precisava fazer naquele momento era levantar e abrir a porta para Prússio, que encontrava severas dificuldades para abri-la por fora.
“A maçaneta aqui fora gira em falso, preciso que você abra por dentro” – Disse, porém ainda sacolejando-a na esperança de que não precisasse pronunciar “Abre-te sésamo!”.
No caminho até a porta tropecei na ponta do tapete, ainda embriagado pelo beijo de há pouco, e caí, quase enfiando o nariz no chão. Talvez este tenha sido o menor trajeto mais tortuoso do mundo já percorrido por algum ser vivo. Quando me apoiei para levantar do assoalho, bati a cabeça com bastante força no braço de uma cadeira de balanço de madeira maciça que ficava perto da entrada, e desabei novamente no chão, pondo a mão no local e conferindo o sangue que escorria viscoso do ferimento.
“Tudo bem com você, Flamínio?” – A voz vinha de fora do cômodo, e mesmo com a música alta, percebi traços de preocupação.
Não, não era o sangue do hímen rompido de Malinda, era aquele que vinha quente do centro do meu cérebro, morno como os miolos que pulsavam dentro da minha caixa craniana. A forma dos objetos estava turvada, a visão enevoou-se com a pancada, enquanto embebia o chão com a minha cera líquida e rubra. Retocava a pintura do solo sagrado onde pisara há pouco, a deusa vistosa de dupla face. Uma das faces me desejava, tinha certeza. E enquanto lindas criaturas aladas me faziam companhia, as forças se esvaiam como o conteúdo de uma garrafa aberta caída no chão, e logo um ribombo seco se dava, como se uma porta estivesse sendo arrombada. As luzes se apagaram ao som de uma música mortiça, lenta, pesada, gótica na sua essência. O meu nome era pronunciado com certo assombro exclamativo, mas a voz não era a dela. Era uma voz masculina. Eu esperava com fervor que não fosse a voz do meu pai.

Eram sempre nas manhãs de domingo que o meu pai costumava acordar cedo para pequenos serviços caseiros. Sempre que eu pedia, ele me despertava no mesmo horário, e púnhamo-nos a pregar soleiras soltas, rearranjar as telhas, retocar a pintura de algum recanto da casa, ou então debruçávamo-nos sobre o motor do carro para algum ajuste ou limpeza necessários. Aquilo era o signo da felicidade para mim. Não sentíamos as horas passarem, e quando ainda achávamos que era cedo, mamãe nos chamava para almoçar. Aí começava o lado bê dos domingos. Papai saía no início da tarde para encontrar os amigos, e quando voltava, visivelmente transtornado, pelo álcool ingerido por cinco horas seguidas, vinha em busca da minha pele para açoitar. Ao entrar trôpego pelo portão da casa, sempre achava algo fora do lugar no trajeto até a porta, apenas para culpar-me de algo que eu não fizera. Enquanto ele desenlaçava o cinto das calças, eu procurava um canto cego na casa para me esconder, na esperança de vê-lo ir pra cama dormir, e com isso, esquecer da sova. Nunca houve jeito de escapar das sessões de tortura por nunca ter feito nada de errado. Com o tempo, me acostumara a aproveitar as manhãs de domingo ao máximo, era o meu oásis antes da tempestade de areia impiedosa, a água limpa antes do fel. Mamãe, por temer apanhar também, escondia-se no quarto, soluçando ao ouvir cada chibatada que eu levava. Sabia que apanhando nas tardes de domingo, eu estava poupando a minha própria mãe de ser espancada, tal a força demoníaca alojada no subconsciente de papai que premia por surrar alguém. Quando papai estava por demais cansado de judiar das minhas costelas, ajoelhava-se, e...
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